Um dia hás-de passear pela floresta com os teus descendentes. Eu não tenho o poder de ver o futuro, não te posso dizer de quem mais será essa horda de crianças. Porém, dou-me ao pequeno prazer de imaginar que, numa pequena excursão à floresta, uma delas se arranha nas silvas e que da ferida aberta verte sangue. Tentando que não desate num berreiro – agora vejo que, nesse “sonhos”, as crianças não são minhas, pois, se fossem, não chorariam com um arranhãozito -, limpas-lhe o sangue com os dedos, murmurando um «Não foi nada». E depois vês as amoras que nascem nas silvas, e lembras-te de mim.
(12.08.2010)
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